SOUL ASYLUM/-dia 1-

12 de junio 1999

en la sala de espera hace un frio sepulcral,lo que me queda de dignidad la ocupo en no quebrarme.me llaman y me recibe un enfermero quien me da instrucciones que sigo maquinalmente,subo a una bascula para el registro,he bajado oficialmente 10 kilos a base de llantos y mal comer.camino por el pasadizo no sin antes despedirme de mi madre y mi hermano que no logran ocultar su pena,no hay nada mas doloroso que ver a un ser querido tocar fondo,pero mas doloroso aun debe ser ver que ese ser que entra no va ser el mismo cuando salga,no va ser la misma persona,asi que de alguna forma se despiden de mi yo antiguo y se aferran solo a la esperanza de que salga con vida...mientras camino lento hacia el salon de fondo con un nudo en la garganta que corta literalmente mi respiracion,llego y me siento en la primera mesa en ese improvisado casino de la clinica,por supuesto toda la fauna presente me mira fijamente,y veo en algunos ojos una especie de alegria,como afanandose de que no son los unicos.me siento y ni siquiera me fijo quien esta,bajo la mirada sintiendo verguenza y preguntandome como llegue a esto,sabia que podia terminar asi,pero cuando lo vives es otra cosa,queria arrancar,no me sentia bien,si afuera no me sentia parte de nada,menos aca,nunca en mi vida me senti tan aterrado,ni tan solo.


me traen un cafe y un emparedado,como si tuviera hambre.mientras me dictan los horarios,desayuno,almuerzo,once y cena.de hambre no me iba a morir.mientras bebo un sorbo junto a las primeras pastillas, me ordenan sacar la lengua y terminar rapido el vituperio para pasar a la habitacion para comenzar el tratamiento y conectarme el suero,un suero con "punta",la intravenosa fue mi fiel compañera junto con la "mariposa" que se posa como un garrapata en mi joven y morada vena.anafranil se llamaba la cura que me secaba la boca y dilataba mis pupilas.al partir del casino y dejar clara mi postura antisocial,una señora bien guapa de unos bien mantenidos 40 años me habla y dice:" que bonitos ojos tienes,debes tener locas a muchas alla afuera". no le respondi,me pare y me fui,no estaba de humor para piropos,menos si se duda de la condicion sicologica de la paciente,pero me reproche ahi mismo,quien era yo para emitir juicios..con que moral.


subo los escalones y me pesan las piernas,las pastillas ya empiezan a hacer efecto,vulnerable y valiente a la vez entro a la pieza n14 ala este,primera sorpresa del dia........van a ser 3 semanas muy largas.

EL BAILE DE LOS QUE SOBRAN-LOS PRISIONEROS(1986)

20 años despues...se siguen pateando piedras.

BRODY DALLE /PUNK DIVA

ufff brody dalle , en dos palabras im-presionante... cualquier guitarrista que diga que no le gustaria tenerla como novia esta mintiendo. su mezcla de mujer perfida,una voz grave y agria, sus profundos ojos verdes y sus distintivos tatuajes la situan entre las mas de las mas en el escaso de mundo de rockeras de tomo y lomo. se la ha comparado con la courtney love por lo desgarrado de su canto y su actitud en escena, aunque no ha llegado al extremo de sacarse tampones en el escenario como la susodicha.la courtney love nunca me llamo la atencion en todo caso, pero brody vendria ser una version mejorada y mas talentosa, ella vendria a ser una joan jett 2.0 con "liberty spikes" incluido.





brody quien era la vocalista y compositora del grupo punk "the distillers", disuelto a principios de año esta pronto a sacar un disco nuevo con su nueva banda "the spinnerettes", casada con el suertudo vocalista del grupo "queens of stone age" saca aplausos por su belleza, sus escupos,sus excesos y principalmente con una voz que como dijo brett grewitz de bad religion "parece un camion de carga con el eje roto,pero nunca erra una nota".

CONFIESO QUE NO HE VIVIDO

Confieso que no he vivido… como también confieso que hoy encendí el ultimo cigarro que me quedaba por el filtro y de amanecida no hay abastecimiento de vicios en este especie de macondo que aspira a ser una suburbia. Ya es de noche como siempre, tarde... muy tarde y las persianas de mi habitación, aburridas en su funcionalidad, maquinan en complicidad con la luna nueva, una especie de sombras chinescas con forma de humo plateado que se suspenden en una danza elegante gentileza de mis alquitranados bronquios . Confieso también que hay goteras en mi techo y que cada día de lluvia se esmeran en sincronizar, cual tortura china, ese golpeteo inquisidor en mi entretecho .tengo que reconocer que ni un metrónomo lo haría mejor.
“I'm fixing a hole where the rain gets in and stops my mind from wandering where it will go ”
canta sir paul en ese disco con nombre de condimento. Mientras escuchaba, Respire hondo, pero me atore con mi propia saliva, he de confesar por cierto que estoy empezando a creer que ni yo mismo me trago. Confieso que no me gusta el vino y me importa un carajo que sea bueno. Que brote pura y cristalina de la madre tierra, a mi simplemente don tito “no me gusta el vino” porque amerita una mala resaca pero?, hay buenas resacas? Sin duda .me acuerdo de algunas. Aunque pensándolo bien los recuerdos a esta altura son solo postales.

Si hablamos de confesiones, confieso que escasean las mismas. Porque al confesar que no he vivido, me saboteo una vez mas. El auto boicot como segundo nombre con el apodo de cobarde. Esa seria una confesión, en eso no miento. Como no se puede mentir en el color de ojos, como tampoco se le puede ocultar a la soledad, su fracaso como dama de compañía. Me declaro incompetente, un demente con sueldo. Un bipolar optimista con sogas colgando del techo. Y me salio verso.